J’ai quinze ans et ma bouche est un gouffre fermé. Dans la maison des voix anciennes, je suis l’étranger Qui garde ses syllabes sous la langue, Alchimiste du silence, inventeur de distances. Ils disent: « Il ne parle plus. » Mais j’hurle en dedans! Mes veines charrient des alphabets sauvages, Des mots trop grands pour leurs oreilles… Lire la suite Le Silence Incandescent